L’angle mort … Je regardais la mer, aucune satiété possible. L’horizon, une ligne comme le temps, la vie, nos vies comme des points, dessus, noyées. Fondues dans un trait, qui est la ligne. De vie. Pas d’angle. Pas de fuite possible. Issue de secours,...

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Je regarde le ciel, longtemps, écoute, distrait, la radio, p’ti-dej à mon goût, salé. Des pensées à la volée, toutes de traviole, que j’auto-tamponne. Envie de rien, ou de ce qui m’était Tout : peindre-écrire, créer, le bouillonnement de mon imaginaire...

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