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Le fou à pieds bleus / uni-vers-sité pQf ? Tout commence il y a plus d’une trentaine d’années. Une brève navigation qui me place au cœur de leur lieu de reproduction. Des fous de Bassan à la pelle, des cris, des piqués dans une eau écumeuse. Tourbillon...
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Mon pote hêtre arraché à la terre, devenu dragon du bois de Cavé. Peindre. Pourquoi faire, encore. Pour Quoi Faire ? Quand tout ça ne se voit plus. Trop de pixels, d’écrans, avec leurs clans de zappeurs addicted. Plus qu’une surface, où dessus la plupart...
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Assis sur une pierre lisse de grès rose, plage du Lourtuais, je regarde la mer comme un mur ? Une fin. Le spectacle d’une fin intime dans une nature débordante de créativité, sans fin. Ce moment me fait penser à ce film de Jim Jarmusch, « Dead man » 1995,...
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Tomber. Tomber amoureux. Amoureux ? Tomber ? Louise, comme une apparition, une surprise. Ma fiction. Ma mémoire. Ma météorite ou pétale filante ? Un parfum. Un oubli. Une ombre derrière le parfum et mon oubli, fleur. Surprise ? Surprise ! Une énigme....
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art pqf painting gallery peinture galerie Fin de "mon" site (je ne paye plus) Je l'aimais pourtant bien ... mais presque de la peine à le consulter seul pour me faire mémoire (résumé) d'un travail de presque toute une vie (à voir - ou déviner ? - ce qui...
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Vrac (le kilo-octet soldé) de mots qui relate le vendredi 26 mai 2023 : Je me donne une journée. Je m’autorise une halte, 60 ans tout juste. Pour reprendre mon souffle. Regarder dans mes pas, pas vraiment de trace. L’empreinte déjà effacée. Je suppose...
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Ce vendredi 26 mai 2023, cela fera 60 années que je vis, respire entre 2 apnées, m’agite dans un courant d’air continu (= 2 dates, 2 portes ouvertes sur 2 riens). Né un dimanche, jour de fête des mères, mon 1er cadeau à celle qui m’aura avec la complicité...
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Le NFT (Non-Fungible-Token) ? Art (plastique ?) réduit à des suites de 0 et 1, de oui-non, de tout-rien. Une image, animé ou pas, un texte, un doc, qu’on dira « unique » mais à l’infini reproductible, sans distinction. Art dématérialisé, suite inéluctable...
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L’angle mort … Je regardais la mer, aucune satiété possible. L’horizon, une ligne comme le temps, la vie, nos vies comme des points, dessus, noyées. Fondues dans un trait, qui est la ligne. De vie. Pas d’angle. Pas de fuite possible. Issue de secours,...
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Je regarde le ciel, longtemps, écoute, distrait, la radio, p’ti-dej à mon goût, salé. Des pensées à la volée, toutes de traviole, que j’auto-tamponne. Envie de rien, ou de ce qui m’était Tout : peindre-écrire, créer, le bouillonnement de mon imaginaire...
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